个丘八大爷轻声读出了他写的每一句话，语调抑扬顿挫，仿佛可以清晰地感受到字里行间的悲愤与绝望。
吴宇林感觉到自己的浑身在颤抖，很恐惧，又很骄傲。明知道抢不回来自己的大作，索性也不去抢。大义凛然地扯了把椅子坐下，顺手给自己又倒上了一杯冷茶。
“昔日子路正冠而死，我不能丢了圣人门下的尊严！”吴宇林心中告诫着自己，手中的茶碗越端越稳。那个小校很快念完了他仓卒写就的“历史”，耸耸肩膀，将纸张和墨笔一并还给了他。
“你有一双眼睛，却没长着眼珠子！”小校不愠不怒，平淡地点评，“在下张万安，如你所书，文大人的爪牙。”
“你！”吴宇林全部的平静被小校一句话给搅乱，他放下茶杯，气得说不出话来。
“你忘了记下几件事情，第一，刺客至少可分为三波，彼此可能互不相识。第二，刚才至少有五十个无辜百姓死在他们的毒箭下，被踩伤、砍伤的不计其数。”小校一边收拢队伍准备下楼，一边补充道，“还有，你忘了写关键一条，破虏军军规之一是，刀口永不对着自己人！”
吴宇林楞住了，破虏军有过这样一条军规么，怎么自己一直没注意到过。直到小校的脚步声在楼梯口