轻男人斜靠在门边，目视着挽挽离去的背影直到看不见。
她把他当君子呢。
男人关门，进了书房，桌子上有一张新鲜完成的画作。
暴雨夜，提笔作画，最合适不过。
虽说只有寥寥几笔，但是极为传神地勾勒出了一名美人醉卧竹子塌的场景。
整幅画都是黑白的，唯有那名美人身前的那抹曼妙的粉肚兜被作画人精心上了颜色。
若是懂画的人来看，必能看出这笔触见丝毫不拖泥带水的一气呵成。
美人的骨架不知是看了无数遍还是亲自抚摸过无数遍，根骨都了然于胸，下笔的笔触带着无限的喜爱和矛盾。
喜爱自不必解释。
矛盾的是，这么适合相拥，至缠绵，至相结，终力竭的夜晚，却只能为了以后而强行按耐住心底如野兽攀爬般升腾的**。
他的手指应该顺着雨点如鼓点的节奏，一寸一寸游过少女鲜嫩的身体，而不是只能在这里摸着自己照着她画出来的国画线条。
除了线条相似，没有温度，没有触感，没有迷人的香甜。
更何况那人就安安分分地躺在他的床上，从头到尾沾上了他的气息，就连伤口上的药，包扎的布，衣服，都是他的给予。
明明已经全部都