一顿，在一旁的红木凳子上坐了下来。她抬手按弦，指尖发涩，她似乎一直都离不开这个曲子呢。
转轴拨弦，调好了音调，抬手一串珠玉，含声唱道：“梦回莺啭，乱煞年光遍。人立小庭深院。炷尽沉烟，抛残绣线，恁今春关情似去年？晓来望断梅关，宿妆残。你侧着宜春髻子恰凭阑。翦不断，理还乱，闷无端。已分付催花莺燕借春看。”
经年不曾动琴，手指已经生涩，可是这音律却仍旧熟悉，是她不论烟雨江南还是大漠胡天，都曾对着同一个月亮唱过的。隐约间仿佛回到了五年前，她也是这样，穿着这身衣服，唱着这支曲子，扮演着另一个自己。
忽然珠帘一动，一袭锦袍已经出现在她眼前。莫依然掩住了琴弦，屏息不语，一时间四下寂寂。
“姑娘这曲子唱得好，”这个声音，很远，又很近。
“只是这琴，似有些生疏了，”他走近了一步。
莫依然仍旧坐在那里，把头垂得很低。
“这手上的功夫，一日不练便能听得出来。莫把盛名虚担了。”他说着，握住了她掩着琴弦的手，拉到自己面前。莫依然一动不动，手心里渗出细细的汗来