他从来不是一个简单立于纸面上的形象，他是一个立体的、活生生的人物，他有血有肉，代表的却远远不止是他自己，而是当时千千万万如同他一般或许不知所措或许有心无力的中国人。文弱不等于懦弱，他也有心有天下，他悲愤的点远不是一向温顺的母亲突然执意让他出国并直接反驳他的想法，而是即使他了解了天下是如何，自己却做不了什么，他甚至不像胡华有一身本事，会打架懂局势会分析，他除了画画，什么都没有，甚至连母亲都护不住。他想做些什么，为小家也好，为大家也好，却无法。
他落下的泪究竟是为了什么，或许只有他心底的苦楚明白。
许之圳站起来，走到陈松安面前，看了眼陈导，点点头。
陈松安松口气，还好，他走出来了。
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温柔的烛光下，明明是白天，这座冷清的院子里却常年燃着烛火，永远的柔柔弱弱，好像随便一场风都能把它熄灭，却永远不会熄灭。再黯淡，也仍然燃着一点红，等人拿着银剪刀来剪烛花。
傅卜走近去，跪在母亲床下，沉默不语。
母亲虚弱的问他，“卜儿，怎么了？” 他静默许久，手无声捏着衣服下摆，肩无声颤抖着，再抬头时，眼睛亮亮